Grande Clarice.

Agatha querida, vc gostou dessa nova biografia lançada pelo americano Benjamim Moser? Assisti a entrvista dele na GloboNews e achei promissor.

Também gosto d Clarice, amo as frases dela,tenho q me lembrar
d comprar algum livro dela pra minha
biblioteca (minima,eh claro) XD

Mas nunka entendi direito,a frase:
"Não era mais uma menina e seu livro,era uma mulher e seu amante."
Alguém me explica,por favor?

É uma frase de um conto da Clarice!





FELICIDADE CLANDESTINA

Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme, enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria. Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com letra bordadíssima palavras como "data natalícia" e "saudade". Mas que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingança, chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de cabelos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me submetia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia. Até que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim uma tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que possuía As Reinações de Narizinho, de Monteiro Lobato. Era um livro grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, comendo-o, dormindo-o. E completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria. Até o dia seguinte eu me transformei na própria esperança da alegria: eu nao vivia, eu nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me traziam. No dia seguinte fui à sua casa, literalmente correndo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era o meu modo estranho de andar pelas ruas de Recife. Dessa vez nem caí: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nenhuma vez. Mas não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono de livraria era tranqüilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração batendo. Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do "dia seguinte"com ela ia se repetir com meu coração batendo. E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu já começara a adivinhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito: como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra. Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. As vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados. Até que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas. Houve uma confusão silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A senhora achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler! E o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim: "E você fica com o livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais do que me dar o livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer. Como contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo. Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada. As vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo. Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante. ***



[center]

Eu sei q eh desse conto,mas eu não entendi
o q ela quis dizer com a frase:/

Bom, Nanda (Bianca), Clarice escrevia para sobreviver. Não no sentido financeiro, como uma profissão, mas no sentido mais radical da palavra "sobreviver". Para ela, leitura e escrita são funções orgânicas, e essa relação ela expressou, no conto Felicidade clandestina, como uma relação conjugal mesmo - a troca, a interdependência, a doação, as mudanças que esposos acabam causando um no outro. Não é assim mesmo? Quando estamos "apaixonados" por um livro ele acaba fazendo parte de nós, nos modifica e só se completa por causa de nós, leitores. A garota escrota (a dona do livro) não percebia essa relação leitor/obra, ela não tinha essa vivência e enxergava nas obras que possuía simples objetos. Mas a narradora via esse "algo mais", essa comunhão entre obra/leitor. Além disso, tente ler o conto como se fosse uma conquista: a narradora deseja o livro, que pertence a outra. Ela corteja o livro, sofre por ele, submete-se a humilhações para tê-lo, tal qual acontece numa conquista amorosa. Quando passa a possuí-lo, o "casamento" é consumado. Os dois ficam "enfim sós" e poderão passar a usufruir da intimidade matrimonial. Tanto, que ela não tem pressa em lê-lo. Ela quer desfrutá-lo aos poucos, como esposos não têm pressa pois têm uma vida inteira juntos (lembra? ela pode ficar com o livro "pelo tempo que quiser"). Bem, em poucas palavras, mais ou menos isso.
Espero ter ajudado.

Eu disse "poucas palavras" porque conheço gente que fez uma monografia inteira, e até teses, só sobre fragmentos de contos. Essa mulher é maravilhosa!!!!!!!!! Amo demais, é minha musa, e com certeza uma de minhas filhas chamar-se-á Clarice. Fato.

Citação :

Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada. As vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo. Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante. ***

Pelo que eu entendi desse trecho ela fala da passagem de certos sentimentos infantis por sentimentos mais adultos e usa o livro como objeto concreto, testemunha muda, dessa transformação.

No começo ela infantilmente, acreditava na boa fé da "amiga" e confiava que ela realmente ia emprestar o livro... Depois, amadurecendo dia após dia, começou a ver que a "amiga" a enganava e não tinha a menor intenção de emprestar nada.

No começo ela ia na casa da menina pegar o livro movida apenas pela intenção de ler, mas depois quando a mãe da garota aparece e exige satisfações, em um estalido ela desperta e cria o amadurecimento de argumentar e esclarecer o que estava acontecendo.

Essas são provas abstratas do amadurecimento dela.

No final ela recebe da mãe da menina a autorização de ficar com o livro pelo tempo que quiser ou seja... Se apossar pelo tempo que quisesse de algo que sabia não ser seu. Não era um caso de ficar com ele enquanto precisasse e sim enquanto quisesse. Ela não é mais a menina que solicita um favor, é a senhora dona da situação.

Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante. Ou seja ela havia amadurecido e o livro assim como um amante, pertencia a outra, mas ela o teria nas mãos para desfrutar dele pelo tempo que quisesse com toda a maldade que o amadurecimento lhe dava.

O livro nesse caso é comparado com um amante por pertencer a outra pessoa e por ser objeto nas mãos das duas para deleite e vingança, cada uma a seu modo. Primeiro a "esposa" o esfrega na cara da menina, e mais tarde, a menina amadurecida o esfrega na condição de "amante" na cara da esposa.

Muito longo né? >_< Mas foi o que eu entendi, não achei jeito mais curtinho de explicar.

Ah,agora sim eu entendi, muito legal o sentido d frase,
Felicidade Clandestina fou meu 1º conto q eu li d Clarice.
Obrigado por tirarem minha duvida ;D